tilion

Le tunnel n'était peut-être pas très long, mais il a fallu le traverser quand même !

Tonton D. au téléphone m'a expliqué que les garçons ont épaulé leur papa comme il le fallait durant ces jours éprouvants.

C'est idiot que ce soit à une occasion de ce genre, mais si la tribu en sort ressoudée, enfin, il n'y aura pas eu que du mauvais.

Mon bel amour rentrer enfin demain. Il restera à déménager le petit appartement samedi, tout emballer, tout trier. La dernière étape. Essayer de ne pas faire crever les poissons.

Puis se souvenir. Raconter. Refaire sans fin la recette du gâteau au chocolat, hein, Petite Chérie ? On leur racontera Mamie, aux petits. Et elle vivra dans nos coeurs, comme toutes les mamies qui ont compté.

Je suis bien revenue vivre dans la maison de la mienne, après tant d'années d'errance.

Et si mon amour a fait la paix avec certains de ses démons, nous aurons avancé, pitit'a pitite, sa ka rivé. 

enfin, c'est très relatif : il me reste les trois minots, et mes parents à 50 mètres qui ont peur que je n'y arrive pas, ou que je déprime, ou qui veulent tout simplement m'aider, parce que, si je suis revenue près d'eux, c'est qu'ils sont aimants et dévoués.

En fait, la réelle solitude, dans l'affaire, consiste à jongler avec le décalage horaire, pour attraper mon amour au téléphone et le soutenir à chaque étape. Il enterre Maman, et ça prend un certain temps. Chez nous, en deux jours ce serait dit. Ite, missa est. Là-bas, missa duranda. 

Quatre ans que nous sommes rentrés en France. Quatre ans qu'il refusait d'y aller. J'avais réussi à le persuader d'y retourner cet été, heureusement. Nos billets sont pris depuis presque un an (merci les compagnies low-coast de ne pas couvrir les Antilles...) pour le mois prochain. 

Du coup, il a bien bossé avec son psy les "retrouvailles". Ce qui est au point pour dans trois semaines aura été utile dès ce week-end. J'espère qu'il arrivera à dormir dans l'avion, parce que moi, un aller-retour à 4 jours de différence, ça m'aurait achevée.

J'espère aussi - amis, si vous passez par là, entendez-moi - que "le cercle" de confiance se refermera autour de lui et l'épaulera bien. Que les bonnes personnes seront là pour limiter l'influence de celles qui font mal. Qu'il me reviendra apaisé. Hier, à l'hôpital, la voir une dernière fois lui a fait du bien. La présence de Petite Chérie et de son fils aîné aussi.

Dans ces cas-là, je me dis qu'ils ont la chance de croire à quelque chose. Moi, l'hérétique, je dois me contenter des vivants pour trouver le réconfort, et la force de continuer. Chaque fois, je projette sur l'étape suivante : à qui le tour, maintenant ? Qui devrons-nous porter, ensuite ? Quand je vais au boulot, dans ma demi-heure de trajet matinal, je rêve parfois que c'est lui. C'est ridicule, j'arrive en larmes au collège.

Amour, j'espère que tu passeras par ici pour puiser des forces sur une photo ou deux des petits.

Je t'aime. Ton petit lion si près de toi si loin. 

Adieu, Anne-Marie.

 Nous penserons bien fort à toi.

J'ai été éduquée à "bouffer du curé à tous les petits déjeuners". Mes parents, enfants de choeur tous les deux quand ils étaient minots, en ont vite tirés des conclusions définitives sur l'hypocrisie calotine, l'importance de l'école de la République, et j'ai grandi baignée dans cette ambiance, entre campings naturistes, remises des prix de l'association laîque locale à l'école, et même colos organisées par la FOL (entendre "fédération des oeuvres laîques").

Puis, je suis partie en Martinique, département presque le plus religieux de France, où les églises fleurissent comme les hibiscus, les sectes aussi d'ailleurs...

Mon époux a donc trouvé une excuse idéale pour ne plus aller à la messe le dimanche : c'est son petit lion qui le retient, l'hérétique zoreï a encore frappé. Notez que le petit lion a bon dos. Je ne l'ai jamais empêché de faire quoi que ce soit. Je me vois mal donner des ordres à un homme de vingt ans mon aîné. Passons. Je crois, moi, que 25 ans de messes tous les dimanches lui ont collé sa dose pour la vie.

Mais il adore aller aux mariages. Manque de pot pour lui, on a fait un mariage civil.

Pourtant, les chants d'église ne manquent pas d'investir notre maison (c'est si touchant, un homme qui chante des cantiques - faux comme une casserolle !), et nos gamins se posent un tas de question sur "l'enfant zézus".

Je ne résiste pas à vous livrer la version Tili du calvaire :

Je profite d'une fin d'insomnie pour poster un autre article sans grandes paroles sur les sculptures qui ornent le jardin du château de Vascoeil, dont j'ai commencé à parler ici.

voici le 'crocodile hermaphrodite et ses petits'.

une Vénus gironde et fissurée en bronze.

le visage de Dyonisos.

la copine de celles photographiée dans l'article précédent.

Mon homme est atteint d'un mal banal chez les hommes ayant dépassé un demi-siècle (entre autres maux !!)

Mais il est Antillais, et de ce fait a toujours cultivé une certaine passion pour les glaces.

Il a réussi à stabiliser les analyses sanguines par un régime impressionnant (pourvu qu'on en lui interdise pas de boire...)

et pour tromper l'ennemi, il congèle des yaourths aux fruits 0% qu'il ressort ensuite sur unn petit bâtonnet, hérité du temps béni des magnums... (la prof de latin préfèrerait "magna" mais bon...)

et le pire, c'est que ça a l'air de marcher !!

Mais Gabin a tout compris ; je lui serine que Papa fume mais ce n'est pas bien, ça rend malade. Donc les petits garçons ne doivent pas commencer à fumer : regarde, Maman n'a jamais commencé, et elle est bien contente, alors que Papa, qui a commencé, n'arrive plus à s'arrêter et il en est bien marri (et mari, aussi, pa oublié sé doudou mwen).

Conclusion de Gabin : Papa, tu devrais arrêter de fumer, comme ça tu n'aurais plus de "korestérol". CQFD.

puisqu'on vous le dit, que la vérité sort de la bouche des enfants. 

et le cochon, peut-être ?

En tout cas, à part le tiquet d'entrée qui est un peu cher, nous avons beaucoup aimé ce petit château, gros manoir à la limite, où Michelet travailla à son oeuvre plus notre plus grand plaisir (Ah ! la prépa ! Au moins une année de jeunesse qu'on en regrettera pas !).

Mais son jardin a été transformé en musée d'oeuvres surprenantes et sympatiques.

 On y trouve, comme cette statue de la victoire de la liberté, quelques oeuvres de Dali, 

ou bien ces silhouettes enchaînées qui ont réveillé

la fibre marronne chez Vicky :

mais aussi des artistes sans aucun doute fort célèbres, sauf que je suis nulle

en art et encore plus en noms d'artistes (déjà que les écrivains, j'ai du mal à les retenir...)

Donc d'autres plus cultivés iront retrouver les sources.

Après cette belle fourmi rouge, je exhiberai encore pour vous Vicky examinant "le fondateur", et ce sera tout pour ce soir.

Quelques autres belles photos pour vous donner envie de vous dérouter cet été... ou de ressortir vos pinceaux !

Je vous ai aussi dit qu'il y avait du populo, du touristo japono francophile ? Qu'est-ce que ce soit être quand les puristes, les monetophiles pur sucre, sentent les nymphéas s'ouvrir sur l'étang !

Vous ne verrez pas non plus le fameux "pont japonais" ; pourtant, les glycines sont en plein épanouissement ! Mais vraiment, je ne me sens pas capable d'une telle photo, avec des tas (même parfois des GROS tas !) de gens dessus.

Bahhhh ! DES GENS ! C'est peut-être pour ça qu'il y a des fleurs sur mon blog : je me repose de tous les élèves gens cotoyés dans la journée en regardant pousser mes radis, choux et tomates, dont je suis très fière, d'ailleurs... 

Voic longtemps que je voulais aller découvrir ce haut lieu touristique. Force est d'admettre que l'endroit est magique.

La foule, un peu moins.

Je vous l'ai épargnée sur les photos. Les concepteurs du parc ont bien canalisé le public : on ne peut pas circuler partout.

Cela laisse à l'oeil des prespectives sans shorts, bobs, et autres marques caractéristiques du touriste lambda internationnal fleuries.

Les guides conseillent d'y aller le matin pour éviter les groupes ; les cars déversent majoritairement en après-midi.

En outre, la lumière est moins écrasante.

Les jardiniers sont doués, sans conteste : même début mai, les couleurs éclatent à foison.

Je suppose que les plantations vont se relayer tout au long de l'été jusque tard dans l'automne.  

Au printemps, ce sont les couleurs tendres qui dominent. Seules les pensées évoquent déjà les grandes chaleurs.

La suite dans un prochain article, j'ai d'autres belles photos en poche ! 

Et vous, vous "êtes" plutôt "ruines de donjon imprenable", ou bien "gros château post-renaissance" ?

L'avantage à la Roche-Guyon, c'est que les deux cohabitent. Pour accéder au  gros donjon tout là-haut, là-haut sur la falaise suspendue au-dessus de la Seine, il faut suivre tout le circuit imaginé par les conservateurs dans le vrai et mastoc machin habité par tout un tas de La Rochefoucault, jusqu'à se cogner les x marches creusées dans la roche (d'où le nom...) qui y mènent.

En plus, je dois avouer que la Rochefoucauld, pour moi, c'est le raccourci de toutes mes années d'agrèg' ratée : "Le soleil ni la mort ne se peut regarder fixement." 

Je suppose que vous avez compris où va ma préférence historique. De toute façon, si ça n'a pas au moins un millénaire, c'est un peu trop vert pour moi. N'y voyez aucune relation avec l'âge de mon Prince charmant

La vue y est imprenable sur les boucles de la Seine, et on ne voit même pas Mantes-la-Jolie qui n'est qu'à quelques brasses.

En revanche, on a un point de vue idéal sur le jardin à la française reconverti en potager (sauf qu'il n'y a pas encore grand-chose à cette saison, forcémen).